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„Ich habe gerade Kapitel 7 gelöst.“
Wir verließen Izmir früh am nächsten Tag, als wären wir auf der Flucht.
Die letzten drei Stunden hatte ich mich in der Kabine meines Freundes aufgehalten. Er heißt Yang und er war auch derjenige, der mir das Leben gerettet hatte, als wir an Bord gegangen waren. In den vergangenen Tagen hatten wir unsere Freiwachen zusammen verbracht, da wir uns gut verstanden.
Wir saßen eine Weile schweigend da – ich schrieb in mein Tagebuch, während er einige eigentümlich wirkende Teller polierte. Neugierig geworden fragte ich danach.
Es waren Glücksteller seiner Vorfahren, die sehr alt seien. Sie waren um die ganze Welt gereist und doch noch aus einem Stück. Dieses Erbe musste furchtbar alt sein – durch die Generationen weitergereicht, ursprünglich von seinem Urgroßvater an seinen Großvater, dann an seinen Vater und schlussendlich an ihn. Ihre silberne Farbe rief mir die Varietévorstellung mit den drehenden Tellern ins Gedächtnis, die ich 1902, während meiner ersten Reise nach Peking besucht hatte.
Ich habe nie chinesisch sprechen oder lesen gelernt, ich kenne höchstens einige wenige Worte, die ich während meiner Reisen aufgeschnappt habe. Aber während Yang die Teller mit einem Tuch polierte, bekam ich den Eindruck, ich könne fast lesen, was auf ihnen geschrieben stand.
Ein komischer Glücksbringer. Ich erzählte Yang, dass ich meinen eigenen Glücksbringer, meine Uhr, vermisste. Er teilte meine Meinung, dass sie noch an Bord sein müsse, ob sie nun gestohlen oder verloren war. Während all meiner Reisen hatte mich diese Uhr begleitet und fast fühlte es sich an, als würde ihrem Verschwinden Unheil auf dem Fuße folgen.
